Tadany Um refúgio para a alma e um convite à consciência.
Por Acharya Tadany.
Publicado no Diário de Santa Maria, 10 de setembro de 2026.
Para o poeta, a linguagem pode ser também um manto, ela cobre sentimentos que nem sempre conseguimos revelar diretamente. Uma tristeza pode transformar-se em chuva, uma saudade pode tornar-se uma janela e uma despedida pode aparecer apenas como silêncio.
Existem palavras que parecem pequenas, mas carregam oceanos inteiros dentro de si. Quando pronunciamos uma palavra, normalmente pensamos em seu significado imediato, aquele que a frase exige. No entanto, por trás dela existem outros sentidos, memórias, emoções e possibilidades que permanecem ocultos.
Talvez seja justamente aí que comece o verdadeiro poder da escrita, pois, ao escrever, damos às palavras uma direção. Escolhemos um significado entre muitos possíveis e, de certa maneira, limitamos o oceano para que ele possa caber em uma frase. Mas aquilo que deixamos de dizer não desaparece. Muitas vezes, permanece silenciosamente dentro das próprias palavras.
Para o poeta, a linguagem pode ser também um manto, ela cobre sentimentos que nem sempre conseguimos revelar diretamente. Uma tristeza pode transformar-se em chuva, uma saudade pode tornar-se uma janela e uma despedida pode aparecer apenas como silêncio. O poeta não esconde seus sentimentos apesar das palavras; ele os esconde dentro delas.
Existe, portanto, um curioso paradoxo na escrita: ela revela e esconde ao mesmo tempo. Podemos escrever sobre nós mesmos sem necessariamente contar quem somos. Podemos confessar uma dor sem explicar sua origem. Podemos mostrar uma ferida sem revelar completamente como ela surgiu. E fazemos isto porque, talvez, algumas experiências sejam grandes demais para caber em uma explicação.
Normalmente, entre aquilo que sentimos e aquilo que conseguimos dizer existe um território silencioso, e é nesse espaço que surgem os símbolos, as metáforas e as imagens, eles funcionam como pontes entre aquilo que é vivido e aquilo que pode ser comunicado.
É por isso que a poesia raramente entrega tudo de maneira direta. Ela sugere, abre portas, permite que o leitor entre levando consigo suas próprias experiências. Uma mesma palavra pode despertar diferentes sentimentos em pessoas diferentes, porque cada leitor acrescenta ao texto o seu próprio oceano.
Além disso, a escrita pode ter ainda outra função: a de cura. Quando transformamos uma experiência dolorosa em palavras, algo muda. A dor continua existindo, mas deixa de ser apenas uma experiência bruta. Ela ganha forma, ritmo, significado e, sobretudo, pode ser contemplada à distância. Escrever não significa necessariamente eliminar nossos demônios.
Às vezes significa apenas aprender a conversar com eles e, nesse sentido, a linguagem torna-se uma espécie de alquimia íntima: a dor transforma-se em símbolo; o símbolo, em palavra; a palavra, em significado. E aquilo que antes habitava somente o interior do escritor passa a existir também no mundo.
E, neste paradoxo, existe uma beleza onde um texto pode estar completamente exposto e, mesmo assim, preservar algum mistério. Pode estar nu e continuar vestido. Pode ser profundamente pessoal sem revelar tudo sobre quem o escreveu.
Talvez seja justamente essa a delicada fronteira entre a confissão e a poesia, pois escrevemos com a intenção de sermos compreendidos, mas também preservamos aquilo que ainda não queremos, ou não conseguimos, entregar.
E, no fundo, talvez escrever seja uma tentativa de dar existência ao indizível onde cada palavra é um oceano, cada símbolo é uma profundidade e cada poema é uma tentativa de mergulho.
E talvez a verdadeira arte esteja justamente nisso, isto é, dizer o suficiente para que o outro possa sentir, mas preservar o suficiente para que o mistério continue vivo.
Poeta Tadany
Photo by Wilhelm Gunkel on Unsplash
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